A Lisbonne, la crise fait le mur
Entre l’aéroport et le centre historique de Lisbonne, court l’avenue Fontes Pereira de Melo. Une grosse artère un peu moche, de celles que les touristes tombés de l’avion regardent à travers la vitre en espérant que le reste vaille davantage la peine. Notez bien l’adresse, car en fait de rue quelconque, cette avenue est au visiteur ce que le terrier du lapin blanc est à Alice : une porte d’entrée vers l’imaginaire. Ici, au niveau de la bouche du métro Picoas, cinq façades d’immeubles de quatre étages sont peintes à la bombe sur toute leur hauteur.
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Mon homme revient de la guerre
La date, Margaux ne l'a communiquée à personne. "Je ne voulais pas que les gens m'appellent ou cherchent à parler à Tourey. Aujourd'hui, c'est mon jour." Six mois que la jeune femme de 22 ans attend ce moment. Plus que quelques minutes à tenir : les bus ramenant de l'aéroport les hommes du 27e bataillon de chasseurs alpins seront bientôt en vue. Elle ne tient pas en place, trépigne, parle pour parler: "Cette robe et ces talons, ça me complexe, les autres filles sont toutes en pantalon". À côté d'elle, Célia, silencieuse, fume cigarette sur cigarette. Avant de quitter son appartement, elle a passé un coup de balai, fait la vaisselle et descendu les poubelles. "Il fallait que ce soit propre", se justifie-t-elle. Il fallait qu'elle s'occupe, surtout, pour oublier cette "boule au ventre" qui grossit à mesure que l'heure approche. Et s'il la trouvait moins belle? S'ils ne s'entendaient plus? Il fait près de 30° dans la cour du régiment. Margaux babille pendant que Célia enlève ses collants.…
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Les dessous du bikini
En Europe, elle aurait sûrement moins de succès, mais au Brésil, Raquel est une bombe. L’archétype de la latina au corps de rêve, selon les canons esthétiques du pays : peau brune mais pas trop (morena), cheveux raides et, c’est là l’essentiel, fesses et cuisses en béton. Ce jour-là, la lycéenne a posé serviette sur la plage d’Ipanema. Entourée de jeunes hommes que l’on devine sur les dents, elle discute, joue au foot volley puis parle de se rendre à l’espace musculation, une terrasse de bois montée au-dessus du sable à quelques centaines de mètres de là. « Je voudrais avoir les cuisses plus musclées », confie-t-elle. Parce que c’est possible ? Elle se lève et, pas embarrassée pour deux sous malgré son mini slip léopard, nous laisse contempler l’œuvre de sa vie. « Je suis quand même satisfaite de mon corps. Je trouve ça cool de savoir que tout est à la bonne place. » À Rio, peu de gens vont à la plage pour faire la sieste ou lire, encore moins pour se baigner. « C’est l’endroit pour v…
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J'ai testé le régime commando
Je pèse 63 kilos pour 1,70 m. D’après la littérature pseudo diététique suivie à la lettre par tout ce que l’Occident compte de filles complexées et influençables, je devrais, pour être une espèce de bombe, faire moins de 60 kilos. Mon père m’a surnommée « Potelée » toute mon enfance : je suis une fille influençable. Et désespérée : j’ai beau courir deux fois par semaine et me contenter, le soir, d’une salade et d’un yaourt, ma balance ne veut rien entendre – pour toi, ma fille, c’est 63. Alors quand j’ai découvert que « New You Boot Camp », une société anglaise spécialisée dans la perte de poids, organisait des programmes d’entraînements militaires sur une semaine, j’ai dit banco. Au mieux, je me métamorphoserai en un « nouveau moi », genre Lara Croft. Au pire, je ramènerai un article musclé. DIMANCHE Il est 18h lorsque j’arrive au manoir de Woodhall, à 150 kms au nord est de Londres. « Vous êtes sûr que c’est là ? », je demande, incrédule, au chauffeur de taxi. Devant nous, point de…
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Le givre et les lettres
«Enfant, je vivais avec mes parents dans l’extrême nord-est, où le contraste entre les saisons est si grand. L’hiver, je trouvais la fin du jour interminable : la lumière fondait si lentement que jamais la nuit ne semblait tomber, elle se faufilait plutôt. Alors c’était fini, la lune était notre seul soleil, le bleu régnait sur la vie. J’étais jeune : je pensais que la longue nuit était la norme pour tout le monde, et cela me rendait mélancolique. Doit-on pour autant conclure que mon esprit poétique vient de là ?» Ses yeux clairs noyés dans l’immense carte de l’Islande affichée sur le mur du pub, le poète Sigurdur Palsson (1) se souvient, et s’interroge. Comment expliquer le «miracle islandais» sans tomber dans l’équation facile : climat rigoureux + nature sauvage = fibre littéraire ? Un volcan, Eyjafjallajökull, trois geysers et quinze trolls ne font pas un poète. Alors quoi ? Peu d’Européens du continent connaissent l’existence de ce mystère, qui n’a rien, ou trop peu, à voir avec …
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